◇冷 子
风，从时间长河的骨缝里钻出来，带着一丝清冽的战栗。
落日把最后一抹金，如熔浆般，熔进黄河的脊背。
长河与落日，是冬日的散文诗篇！
河面薄冰如碎裂的琉璃，藏着云影，藏着飞鸟掠过的痕——每道裂纹都是大地悄悄舒展的筋脉。冰下的水不肯入眠，轻撞着河床的石子，撞着沉底的月光与被时光封印又即将苏醒的往事。
往事历历在目，宛如一阕词。
岸畔芦苇披霜，像一场早来的雪，这雪是冬神铺开的素笺，风一吹便低眉颔首。一只麻雀栖在苇尖，歪头看河看山，我顺着它的目光，那些冰面裂纹似大地的掌纹，正默默数着日子，读着岁月针脚缝补冬日的空旷。
记忆里的赶河人走过河滩，脆响惊起水鸟剪开落日余晖，身影与树影叠在一起，又成一幅褪色的水墨画，画里藏着岁暮归人的密码。
我的思绪停步时，指尖抚过河石与黄河低语，又似与故人叙旧。
看不见的袅袅诗句漫向云端，与云一同凝望静悄悄的村庄。那烟迹弯向南方，仿佛在摹写日光流转的弧线。
侧耳，时光的纪念册里偶尔有歌声，一声声漫过古渡，拴住的旧时光温润如玉，在河面上沉淀成飘摇的断章——断章里压着古诗词的韵脚。
暮色漫上来，冷月悬于河空，像磨亮的银盘。这银盘盛满日光的余温。冰面的月光亮闪闪，如撒了一地的星子。这冬日的宁静，是一帘月光织成的梦，冷冷清清。
黄河，静得深沉，却藏着万千生机——冰下的奔涌是寒里的暖，那暖意自时光深处漫溢；沉寂是时光的诗，素净，又滚烫，滚烫如灶火上蒸腾的饭香。
冬夜，漫长得像走不完的路。我追不上时光的白马，只能攥着一声叹息，听风掠过窗棂，又开启新的一页。
从前的臊子面香漫灶台藏着长长久久的祈愿，后来的扁食饺子裹着世俗的欢趣，而今这些讲究都淡了，就像看淡了人间两全的期许——岁月本就是一分为二的阴阳太极，放弃，原是另一种成全。
风裹着“亭前垂柳珍重待春风”的墨香，那墨是研了松烟与霜露的。九九消寒图的八十一笔，每一笔都蘸着时光的清浅。
热爱可抵岁月漫长，看那暖阳下的柳枝，芽孢早已悄悄萌动，在冰封的时光里，藏着一个春天的梦——这梦自冬日发芽，比任何时节都更懂得暗夜滋生的力量。
黄河之畔的雪滩上，水鸟静卧如银缎上的墨点。芦苇抖下疏落与寂寥，童年的笑声从旧时光跑来，撞碎河面的宁静——碎冰声里，我听见故人对我的思念。
盯着穿城而过的汤汤大河，读取小城日子的诗意，贴切是一章散文诗，闲散的笔尖划过纸页声，走入市井的喧嚣，便是冬日里最温柔的声响。
街头枝丫的芽孢，是时光褶皱里的暖。那褶皱，是岁月织就的锦纹。
春，在哪里呢？在节气的温软念叨里吗？在市井的烟火里吗？在温热悄悄生长的期盼与希冀吗？
应该是的，也必须是的……
